Пошли с мужиком в Циолковского, накупили книг, побрели домой. По пути захватили в магазине бутылочку водки. Замерзшие, вошли в квартиру, и парой молодых лосей ломанулись на кухню - вызволять томившийся в кастрюле борщ. Борщ, в толстостенных, уютных глинянных мисках, со сметаной, зеленью - неимоверно вкусный, пожалуй, лучше даже, чем мой. Затем из холодильника извлекается загустевшая, холодная водочка, нарезается сало, в тарелку - соленья нарядные, с влажными блестящими бочками. Сидим, пьем, почитываем всякое вслух, пока язык не спотыкается смешно. Какая тут нахер любовь.