Сегодня имела дело с семиклассниками-великанами, все как на подбор могут любоваться моими отросшими корнями на макушке. С виду дуболомы полные - внутри чудные. Такой ужасный возраст: тело уродливое, лицо - прыщавое, в голове одни гормоны скачут, эмоции распирают. Важничают, лыбятся, смущаются, в общем, все как у меня.

- Ксень Антонна, хотите, мы вас до корпуса на ручках донесем? Вот это подкат, я понимаю. И донесут ведь, здоровые лоси.

В мастерской подошла к одному, тихому, а он ложку расписывает замечательно, цвета подобрал интересные и все такое прочее. Вот, говорю, здорово, какая у тебя жизнь внутренняя насыщенная, все молчал - а тут на тебе, выдал красоту. Пока я его нахваливаю, сзади происходит шедевральный диалог
- Я тоже много молчу!- Громогласно заявлет зародыш пиздабола Тимур. Тимур из категории тех людей, которые в ВУЗах становятся старостами-активистами, а во взрослом возрасте ездят автобусными турами по Европе "Сто городов за десять дней" и составляют подробные отчеты в тревел-блогах.
- Это все потому что у меня внутри тоже много чего есть! - Еще громче говорит Тимур, раскачиваясь на стуле.
- Ага, например, кишки. - Басовито комментирует голос у меня за спиной.
Тимур сконфуженно булькнул, перестал качаться на стуле и углубился в процесс смешивания оранжевой краски.
Оборачиваюсь, чтобы увидеть старательно рисующих сосредоточенных дуболомов, силящихся изобразить на лице какое-то подобие невинной беспечности. В редкой поросли молодых усов застряли ухмылки.
Наклоняюсь к эскизу, чтобы тихонечко поржать.